Redención.

Soñando con un amor ebrio

En el invierno más frío

De un romántico exterminio

Pitan mis oídos y vibra mi testa

Una voz profunda de mujer hace el amor conmigo

Es algo efímero, es un jodido paraíso.

Sobredosis de inteligencia abstracta

Libera el torrente de mi licuado fluido

Saborea mi materia gris, está en venta

Y deja tranquilo a mi fantasma.

No rebusques más en las entrañas

Ráspame el óxido de las manos

Lubrica las gastadas falanges

Y hagamos algo hermoso.

Mujer de voz profunda, seráfica figura

LLévate contigo el indolente paraíso

Únicamente arrópame el alma.

Olvido.

Olvide tus pulmones en respiración asistida.

El vaho que desprendían en cual habitación fría.

Dibujaban ahumados un negativo,

De un corazón cuarteado y esquivo.

El sudor candente de un cuerpo

En ansia y recelo sumergido

Alimenta los deseos desvestidos

Que lubrica ese desarrapado corazón.

Entibia el astro las ventanas

Y hace lantente ese aroma áspero

Que brinda en noctívaga situación.

Activa de una vez, la herramienta de tu vida

Aspira ese olor despectivo

Viste esos deseos herrumbrosos

Y finalmente, vuelve a respirar.

Telegrafo platónico.

Ser a Deberia ser:        

Demasiado romantico. Stop. Demasiado sensible. Stop. Demasiado de época. Stop. Demasiado pasado de moda. Stop. Palabras lábiles. Stop. Herzios despertinos, Stop. Canciones óbitas. Stop. Sueño postergado. Stop. Piel perenne. Stop. Hipócrita estética. Stop. Amarga pobreza. Stop. Intoxicada vanidad. Stop. Execrable ira. Stop.

Deberia ser a Ser:

Embraga pasión. Stop. Emerge afecto. Stop. Sintoniza cambio. Stop. Abona la canción. Stop. Humedece tu piel. Stop. Intoxica a tu rabia. Stop. Anhela la quimera. Stop. Abluce tu alma. Stop.

Rutina

Para Isabel.

Una gota de lluvia, que impacta contra la ventana oxidada, luz tenue atravesando el cristal, haciendo cosquillas a pieles y hojas de papel, blandiendo insconsciente calidez a un aula repleta de sonidos, tintineos de bolígrafos nerviosos, despistados, otros acarician el papel con un fino rasgueo.
Voces claras y profundan que sumergen nuestros oídos en lagunas repletas de datos, y datos que a nuestro sino lo vemos sin sentido...y derrepente un tic-tac, que marca a hora y llega al fin, un trozo, un ínfimo pedazo, feliz y excitante donde se inventan un millón de historias, se recitan mil anécdotas y que sirve de bautismo a un día, que hasta el momento era ocre.