Piano y poesia

Tintineos de agua en el cristal
empapa mi juicio al escucharte.


Notas que engullen el aire con total sigilo
bemoles de voz carnosa y dedos rápidos 
acariciando el marfil frío 
volviendolo de un tono cálido.


Quiero construir en tus oídos
palacios ardientes de hielo.
que tu  castigada mente lubrique 
Ayudando a bombear tu esencia


Junto al baile retorcido de una vela 
clavo mi voz en tu cerebro
como humo de cigarro
como linea curva 
como murmullo en un atasco


Junto al cristal de la ventana
inspirado por dedos ágiles en teclas de marfil.


Acariciando tu lóbulo temporal
Haciendote libre en cada arruga y cicatriz.
Extirpar la joroba de complejos 
Abrazarte en acordes y bemoles.

PD: Gracias juande por la inspiración de tus notas :)

Rayo de luz.

Rayo de luz que atraviesa la ventana.
encalidece e ilumina el vidrio.


Caprichoso busca el reflejo
del albedo de una botella vacia
y tembloroso forma un prisma en su interior.


Me recuerda el dibujo de tu piel
que estremecido besaba cada noche
en lechos desvestidos de alquiler


Ciudades fueron testigos óbitos de cálida fricción


Recuerda Madrid en sus luces pálidas
Recuerda Sevilla , tu tez reflejada en el sinuante río.
Recuerda Copenhague, abrazados mientras te sostenía en mis labios.


Esquinas rememoran nuestra esencia.
Cada vez que recuerdo, inspiro, respiro, aullo y abandono mi ente
me transporto, sintiendo hipoxia desmedida
 por la ausencia de tus caricias.

Imaginar y escribir.

Siento aún tu olor impregnado en los poros de mi mano.

Aún no hemos hecho el amor, por eso te debo...

Paseos noctívagos, alrededor de 15 poemas, y varios orgasmos.

Echaba de menos la armonía perfecta de 2 cuerpos entrelazados.

La caída sensual de un cabello sobre una espalda.

Las cajas llenas de sonrisas.

Dicen que la escritura es la lengua de los rebeldes.

Imagino y escribo… humedezco mis labios en el papel

Siento tus caricias escritas en verso.

Y tu cuello en hipérboles.

Me sentiría feliz si no supiese que imaginar y escribir,

Es un vil intercambio.

Intercambiar tu respiración entrecortada o el dulce destello de tus pupilas.

Por besos aplastados y silabas irrisorias.

Minicuento de una vida.

La vida es una partida de póker tragicómica.

A veces Desasosiego me invade, y pudre mis venas con su lánguido calor.

A veces Soledad me arropa con su abrazo agridulce.

A veces Inseguridad hace que mi alma se entrenude, y espere abatida tiempos mejores.

A veces Envidia hace que brinde un obtuso voto a un reflejo.

A veces Pereza incita a mi organismo a pasarse las horas en standby.

A veces Intoxicación me abrasa el interior de mi esencia.

Ayer encontré a Seguridad, me estrechó entre sus torneados brazos.

Ayer descubrí a Compañía, tomamos una copa juntos.

Apareció Satisfacción, me invito y retozamos en su casa. Voluntad estuvo esperando en la puerta todo el tiempo a mi regreso.

Y juntos encontramos a Remedio, quién desvaneció todas las quimeras.

32 razones.

                                                                                                     Para Cristina.

Odio no poder hacer profundo cada verso.

Odio cuando tengo la necesidad de huir.

Odio el complicar mis relaciones.

Odio la cobardía pero mucho más la desgana.

Odio que los demás entablen una estúpida norma.

Odio cuando no amo.

Odio la sobriedad de las caricias.

Odio las cicatrices de mi psique.

Odio la línea recta.

Odio la violencia exacerbada en el atasco.

Odio que el whisky barato me mate cada sábado.

Odio cuando el amor se desdibuja.

Odio las paredes que hablan.

Odio la sed de nostalgia.

Odio que el desasosiego me folle.

Odio a lobos con piel de Emidio Tucci.

Odio no valorarme.

Odio cuando soy el autarca de mi cama.

Odio no ser ya un niño.

Odio mis anhelos yonkis y desdentados

Odio la cárcel de apariencias en la que vivo.

Odio ser políticamente correcto.

Notas a ras de cuello.

Observo la aguja del vinilo rascando el opaco material.

Descargas de herzios taladran mi espacio

El aire se hace éter y fluye de forma caprichosa.

Poco a poco, nota a nota, corchea a corchea,

Trepan por cada poro de mi cuello

¡Volad volad, acordes desplazados¡

Silencios y blancas invaden la mañana.

Tramo final, receptáculo auditivo.

Acordes como  seres desvestidos

 Dulce anhelo que queda perpetrado.

¡Volad volad, acordes desplazados¡

Ritmo, sé gangrena en mi cuerpo

Convulsiona y estremece este corazón.

Transpórtame al primer amanecer

Que vio nacer al delicioso sonido.

¡ Volad, voldad, acordes desplazados¡

Armonía, lubrica mis oídos en el efímero alba

Sosiego, dolor, y crudeza

Concordando en equilibrio perfecto,

Llego al término de la mañana

¡Volad, volad, acordes desplazados¡

Redención.

Soñando con un amor ebrio

En el invierno más frío

De un romántico exterminio

Pitan mis oídos y vibra mi testa

Una voz profunda de mujer hace el amor conmigo

Es algo efímero, es un jodido paraíso.

Sobredosis de inteligencia abstracta

Libera el torrente de mi licuado fluido

Saborea mi materia gris, está en venta

Y deja tranquilo a mi fantasma.

No rebusques más en las entrañas

Ráspame el óxido de las manos

Lubrica las gastadas falanges

Y hagamos algo hermoso.

Mujer de voz profunda, seráfica figura

LLévate contigo el indolente paraíso

Únicamente arrópame el alma.

Olvido.

Olvide tus pulmones en respiración asistida.

El vaho que desprendían en cual habitación fría.

Dibujaban ahumados un negativo,

De un corazón cuarteado y esquivo.

El sudor candente de un cuerpo

En ansia y recelo sumergido

Alimenta los deseos desvestidos

Que lubrica ese desarrapado corazón.

Entibia el astro las ventanas

Y hace lantente ese aroma áspero

Que brinda en noctívaga situación.

Activa de una vez, la herramienta de tu vida

Aspira ese olor despectivo

Viste esos deseos herrumbrosos

Y finalmente, vuelve a respirar.

Telegrafo platónico.

Ser a Deberia ser:        

Demasiado romantico. Stop. Demasiado sensible. Stop. Demasiado de época. Stop. Demasiado pasado de moda. Stop. Palabras lábiles. Stop. Herzios despertinos, Stop. Canciones óbitas. Stop. Sueño postergado. Stop. Piel perenne. Stop. Hipócrita estética. Stop. Amarga pobreza. Stop. Intoxicada vanidad. Stop. Execrable ira. Stop.

Deberia ser a Ser:

Embraga pasión. Stop. Emerge afecto. Stop. Sintoniza cambio. Stop. Abona la canción. Stop. Humedece tu piel. Stop. Intoxica a tu rabia. Stop. Anhela la quimera. Stop. Abluce tu alma. Stop.

Rutina

Para Isabel.

Una gota de lluvia, que impacta contra la ventana oxidada, luz tenue atravesando el cristal, haciendo cosquillas a pieles y hojas de papel, blandiendo insconsciente calidez a un aula repleta de sonidos, tintineos de bolígrafos nerviosos, despistados, otros acarician el papel con un fino rasgueo.
Voces claras y profundan que sumergen nuestros oídos en lagunas repletas de datos, y datos que a nuestro sino lo vemos sin sentido...y derrepente un tic-tac, que marca a hora y llega al fin, un trozo, un ínfimo pedazo, feliz y excitante donde se inventan un millón de historias, se recitan mil anécdotas y que sirve de bautismo a un día, que hasta el momento era ocre.

A mi padre. // Cuando éramos eruditos.

No quiero crecer.

Quiero que todo vuelva a ser inocencia.

No quiero crecer.

Quiero que se alejen de mi esas voces deprimentes.

No quiero crecer.

Quiero que esas abantas miradas desparezcan.

No quiero crecer.

Quiero volver a jugar en esa fuente de piedra blanquecina con pinceladas de verdín.

No quiero crecer.

Quiero ahuyentar a la ambición de mi juicio.

No quiero crecer.

Y es que aparenta que ha pasado solamente un día.

No quiero crecer.

Quiero no volver a sentir famélicas mis entrañas.

Volver a ayer.

Prospecto.

El papel es paciente por naturaleza, no espera a nadie, no espera nada de nadie. Le da igual si cometes errores o aciertos, pérdidas o éxitos, el papel solo está ahí, paciente, para recibirte si tu quieres, para regalarle un poco de tinta, unas letras, unos números, y por qué no...unos acordes, o incluso un trazado que sesgue todo lo que pienses; dinero, tristeza, alegria, amor...

El papel acepta todo lo que estés dispuesto a darle, por eso me gusta el papel, y lo que a mi me toca darle, de vez en cuando son sentimientos, tan crudos y reales como los que sacuden mi cuerpo, mi mente, y escribirlos de la forma mas simple posible, sin más añadidos ni emulgentes, solo la simpleza de lo que nuestras conexiones cerebrales interaccionan. 

Espero que al papel le guste lo que voy a construir entre sus fibras , porque soy incapaz de darle ahora mismo otra cosa.  Me gusta expresarme con la música, así también puedo volcar en e papel acordes llenos de ritmo y electricidad, que invadieran el aire de una brisa y calidez que hecho de menos.

Muchos deberían conocer el prospecto del papel: recomendado contra la intoxicación, la obsesión por ganar, la violencia.

Primavera árabe.

Hélices ladinas que engullen sigilosas

Vapor y frio arremetiendo con violencia

Huesos, piel quebradiza que adolecen

Sentados entre escombros

Una vida enfermiza, silenciosa

Que lobos viperinos con tiento arrebatan

Dias grises terminan

Como équite vencido desvanecen

Entre tierras omeyas y abasíes

Por fin el pueblo ha hablado

Por fin su voz fue escuchada

Han derroca al tirano

En clamo de libertad.

En libertad empezó todo

Bella ninfa, bella luna

A la que  a muchas mentes se mostraron

La Parca con tiento

Encontró sus tijeras doradas

Y cortó sin vacilo

El hilo que sostenía

A tal vil cacique

Haciendo al pueblo soberano

Como un susurro perfora

Oídos y cráneos

De boca en boca pasa

¡el cambio ha comenzado¡

De camello a león

De tumulto a tropa

De hambrientos

A sedientos de derecho.

Parias y pudientes

el yugo han extinguido

A golpe de dignidad

Occidente mira con ojos prismáticos

Poderosos tiemblan entre copas de cognac

Nervios, miedo, ansiedad los asedian

Y sus bulas buscan apresurados.

El camello ha sesgado su joroba

Y la libertad pasea entre sus venas.

Dia en mi jardin secreto.

El reflejo de tus ojos en una espiral prismática

Así empieza cada día en mi jardín secreto.

Sintiendo la hierba sobre mis plantas hastiadas

Que se van desvaneciendo por completo.

Encuentro la ansiada calma de cada día

En un lugar donde me reconforta y siempre tengo recompensa. 
                                                                                                                                     

Donde no  existen mercenarias dulzuras

Ni miradas interrogantes, ni ávidas proclamaciones
                                                                                        

Arcaicas normas o repulsas.

Únicamente un ambiente húmedo y frio

Que me transporta a un pequeño rio

Que me abluce y me exorciza.

Mal educados.

Los hombres y mujeres “educados” supeditan su coraje, su esencia, permanecen aferrados a las cosas que mejor saben hacer y…las siguen haciendo toda su vida. Cuanto más las hacen mejores se vuelven y cuanto mejores se vuelven…menos capaces son de intentar hacer algo nuevo y original.

Siempre mi rollo ha sido explorar la vida en todos sus colores, sabores y de todas maneras posibles; lento, pausado, amargo, dulce, rápido, agrio, malo, bueno, musical, metal, despertar con alguien, bailar, escribir, pintar, hacer el amor con amor o sin él, con rebeldía, con dulzura, y si esto me convierte en un “mal educado” ante los ojos del resto del mundo…que así sea.

Haizea

El Paraiso es mentira

El tiempo es hetéreo

La materia es hetérea

Y yo quiero ser aire.

Fluir de forma divertida

Escurrirme entre yemas de olmos

Juguetear con la brizna del asfalto

Inventar imposibles movimientos de forma minimalista

Invisible y omnipresente

Y quiero ser aire.

Acariciar la llama de una vela

Abarcar todo;

Risas, llantos, acordes a mi espalda

Fundirme en los oídos

Dibujar con humo de fumadores distraídos

Pasear noctívago entre calles vetustas

Cambiar, cambiar para arropar mi vacío con mi propio cuerpo.

Y quiero ser aire.

Preludio a algo.

Preludio a algo, asi se llama la primera entrada al blog, ya que espero que sea un preludio a algo bueno, congruente, puro y que transmita. Para empezar, una reflexión: ¿Que seriamos sin sentimientos, ni emociones?, y ¿Que seriamos sin una vía para transmitirlos?, letras, caracteres, acordes, hacemos lo que sea para poder transmitir, expresarnos, liberarnos de ese constante martilleo que nos abruma, y trazar unas lineas de tinta para poder liberarlo... Una forma de verter lo efímero en real, lo fugaz en perdurable, lo volátil en tangible. Espero que con lo que comparta con las personas que lean este espacio, los ayude a poner letras y nombre a lo que sientan. Bienvenidos a "Siente, luego escribe".